Gli uomini brasiliani sono incapaci di amare?

Ho vissuto e amato in otto paesi diversi e non ho mai dubitato che tra (e spesso dentro) gli stronzi, i giocatori e i donnaioli ci fosse un uomo amorevole che cercava un legame profondo con una donna. E poi sono venuto in Brasile.

Ho trascorso un anno e mezzo nel colosso di San Paolo e mezzo anno nella più provinciale regione del nord-est, ho cavalcato le montagne russe emotive degli incontri brasiliani abbastanza a lungo da iniziare a riflettere – i ragazzi brasiliani sono incapaci di amare?

Per fare un po’ di luce sulla questione, diamo un’occhiata ai tre casi di studio della mia vita amorosa psicotica.

Michael era un insegnante in una delle migliori scuole di ballo di San Paolo, dove mi è capitato di fare salsa & zouk. L’ho visto per la prima volta ballare sul palco dell’evento annuale Dancing With the Stars. Le star erano gli stessi studenti che si erano esercitati per settimane con i loro insegnanti per quell’unico momento di gloria.

Sono rimasto stupito dalla virilità intimidatoria e dalla sensualità spietata di Michael. Io mi complimentavo con le sue mosse, lui con le mie curve. Un ballo con lui mi ha lasciata stordita ed eccitata dalle endorfine.

Poi l’ho visto baciare una ragazza. Ho controllato il suo FB. Sì, era occupato. “Oh beh, questo è quanto. Un sacco di pesci nel mare”, pensai.

Ma non era finita per lui.

Improvvisamente, si presentava alla mensa della scuola ogni giovedì dopo la mia lezione. “Perché non ti eserciti con me per il prossimo evento? Perché non vieni al mio corso intensivo di bachata sabato? Perché non mi dai il tuo numero di telefono?”. E poi ho ricevuto quella foto del cazzo da lui (sorprendentemente non impressionante, però).

“Basta! Ho detto. “Non è giusto, Michael. Hai qualcuno.”

“Nessuno deve saperlo…” mi tranquillizzò.

Smisi di rispondere ai suoi messaggi.

Al prossimo ballo a scuola la sua mano “accidentalmente” scivolò sul mio sedere durante una rotazione. La sua ragazza era nella stanza, sapevo che stava guardando. Andai in bagno per raffreddare il mio corpo e la mia mente. “Perché dovrei essere io a fare l’adulto qui?”. Pensai fissando lo specchio. “Sono single, lo voglio, e non conosco nemmeno il suo GF.”

“Vorresti che qualcuno ti facesse questo?” Ho sentito una fastidiosa voce di saggezza nella mia testa. Sospirai.

Quando aprii la porta, Michael era già lì, ad aspettarmi nel corridoio. Mi baciò prima che potessi dire una parola. Mi sono liberata dalle sue braccia, scioccata ed eccitata allo stesso tempo.

“La tua ragazza è qui. Non hai paura?”. Chiesi.

“No”, rispose con un sorriso presuntuoso. “Non possiamo più lottare, piccola. Dobbiamo farlo…”

Sentii il suo braccio forte intorno alla mia vita e il testosterone che esplodeva da ogni poro della sua pelle marrone.

“No,” gridai con finta sicurezza. Un ruggito doloroso dell’animale affamato nel mio grembo mi trafisse il cervello. Oh, come desideravo quell’uomo! Ma non così.

Ho lasciato la festa. I grandi occhi morti della sua ragazza mi hanno bucato il collo.

Caso di studio #2 Valter

Andare con Valter è stato un atto di disperazione. Il modo di vivere senza cuore di San Paolo, che intrappola i giovani (e i meno giovani) nel ciclo infinito della vita da single, mi stava già dando sui nervi. Avevo appena chiuso un lungo capitolo di ricerca dell’anima in solitaria attraverso il sud-est asiatico. Non ero pronta a perderlo di nuovo! Volevo profondità e significato e connessione con un altro essere umano… Non le stronzate del sesso vuoto senza legami. Un amico mi ha convinto a cercare la mia fiamma gemella su Tinder (che appropriato). La leggenda dice che ci sono coppie reali che si sono incontrate lì. Così ho fatto una cosa che mi ero ripromesso di non fare mai e poi mai nella mia vita: ho fatto swipe a destra.

Quello che ho amato di più del profilo di Valter è stata la totale assenza di scatti a petto nudo. Al contrario, c’era una felpa verde, una barba trasandata, occhi scuri mediorientali e un libro in mano (!). Qualche messaggio spiritoso più tardi si è offerto di farmi da guida nella bohème di Rua Augusta Street il venerdì sera. Abbiamo strisciato da un pub all’altro, condividendo i nostri pensieri sull’amore liquido e le nostre visioni di Ayahuasca. Mi ha messo in contatto con gli ayahuaschi di San Paolo. Non sarebbe stato in grado di venire con me per la prossima cerimonia, però. Era ancora sotto Prozac.

Fumammo erba nella sua macchina e andammo al Jazz B, il locale jazz più cool della città. Rilassata dalla magia verde, con un uomo intrigante appoggiato alla mia spalla, ho lasciato che i musicisti suonassero sulle corde della mia mente, sui tasti del mio cuore. Quando mi ha riaccompagnato a casa l’ho ringraziato per il fantastico appuntamento e gli ho baciato la guancia per salutarlo. Ci volle forse un secondo di troppo, ma fu sufficiente perché le sue labbra trovassero le mie. Siamo esplosi in un vortice incontrollabile di lussuria, le sue mani ovunque, la mia faccia rossa e pungente per la sua barba. “Woah, woah, woah…” Ho ansimato. “Ora devo proprio andare a casa. Buona notte!”

Il mattino seguente mi svegliai come un uccellino di Biancaneve, un uccello sotto cocaina, che canta e balla per tutta la sua giornata. Quindi l’amore esisteva! Esistevano uomini intelligenti con grande gusto per la musica e abilità di bacio micidiali! La speranza era tornata e il modo migliore per festeggiarla era di concedermi un hamburger di falafel nel mio posto vegetariano preferito. Non era sulla mia strada, ma chi se ne frega! Che bella giornata…

Lo era.

Quando entrai nel ristorante sul tappeto volante della mia illusione, indovinate chi era già lì in fila per il banco delle insalate? Sì, Valter. Sì, con la sua ragazza. Paralizzato, ho smesso di twittare per un momento. Ma lui ha mantenuto il sangue freddo e… mi ha invitato a mangiare con loro. Alla fine è stato un vero gentiluomo.

Così abbiamo mangiato quel maledetto falafel insieme e lui ha raccontato la storia di come si sono conosciuti (nessun accenno alla storia di come ci siamo conosciuti). Mi ha anche proposto di uscire con la sua ragazza a ballare il forro, visto che entrambi lo amavamo così tanto. Ho fatto un cenno con la testa come un pazzo, “Sicuramente, dovremmo programmare qualcosa”, modo brasiliano di dire, non ci incontreremo mai più.

Ho comprato una grande bottiglia di birra e ho passeggiato lungo il viale Paulista, senza sapere se dovevo piangere o ridere. Così ho solo bevuto. Come sempre, milioni di coppie pomiciavano sulle panchine e alle fermate degli autobus – giovani, vecchi, gay, etero… Ero invidioso del loro amore. Ora non più. Non era altro che un’illusione. Prima o poi, forse anche in poche ore, tutti loro si sarebbero traditi a vicenda. La speranza era svanita.

Caso di studio #3 Kleyton

I nostri occhi si incontrarono sulla pista da ballo afosa e fu come se una scintilla elettrica attraversasse la stanza. In una frazione di secondo la mia bocca era asciutta e alcune altre parti del mio corpo – bagnate. Dio, era stupendo! Alto, nero, magro, con una tempesta di folte ciocche, ma soprattutto – era un ballerino incredibile. Stava facendo girare una ragazza ma mi fissava, con gli occhi stretti. Sono arrossita. Ha allungato la mano verso di me per la canzone successiva e mi ha intrappolato tra le sue braccia per tutta la notte. Strategia brasiliana – circondare la tua preda e non lasciarla andare finché non hai assaggiato la sua carne. Con l’Universo come testimone, ho resistito il più possibile. Ero nuova in città, appena arrivata a Recife, non volevo complicazioni all’inizio. E gli uomini sexy erano un tale problema! Ma lui era affascinante, convincente e persistente. Le mie difese erano abbassate. OK, andiamo fuori “tomar um ventinho” (prendere una boccata d’aria fresca). Va bene, l’aria avrà un sapore migliore in bocca all’altro.

Quello che venne dopo fu il solito. Kleyton mi mandava messaggi quasi ogni giorno. Lontano dalla sua figaggine, nella sicurezza della mia stanza, facevo del mio meglio per respingere le sue avances. No, non volevo incontrarlo. No, non gli avrei mandato i miei nudi. No, non sarei più venuta domenica prossima al locale cubano.

Ma l’ho fatto.

Incapace di concentrarmi, girando la testa a destra e a sinistra, ho cercato la familiare tempesta di capelli afro domati da una fascia. Non c’era.

Si scusò prontamente. Aveva dato lezioni alla scuola di danza per tutto il fine settimana ed era troppo stanco per venire. Io ero distaccato ma lui ha attirato la mia attenzione offrendomi lezioni di samba de gafieira, nel mio salotto, in cambio di lezioni d’inglese. Sì, certo, perché no, è un ballo così difficile alla fine…. Un aiuto in più non farà male.

Quando ho aperto la porta il giorno dopo e ho visto il suo bel viso, sapevo che il pomeriggio non sarebbe finito con uno scambio di lezioni. Quando tutte le presentazioni erano state fatte e il suono th praticato fino a intorpidire la lingua, era il momento per me di scendere dal piedistallo dell’insegnante e diventare un idiota per un cambiamento. Ha suonato “Pé na Areia” e mi ha tirato a sé, solo per spingermi via tre secondi dopo. Ci siamo girati di spalle, abbiamo fatto una camminata nervosa avanti e indietro, lui mi ha fatto girare e io ho riso, avendo perso l’equilibrio. Mi ha preso al volo, caldo, sudato, sciolto… Mi ha inclinato la testa all’indietro e mi ha succhiato il labbro. Galleggiammo sulle onde della samba fino alla mia stanza.

Sono scomparsa.

Proseguimmo le lezioni con beneficio per qualche settimana, chattavamo su whatsapp ogni giorno, ci ingelosimmo, avemmo il nostro primo litigio quando mi diede uno schiaffo in faccia a letto e io glielo restituii. Perdevo la concentrazione ogni volta che sentivo il suo profumo su altri uomini. Mi ha nutrito con le stesse stronzate che serviva a tutte le ragazze, solo per rendermi dipendente da lui – staremo insieme per sempre, ci sposeremo, è troppo presto per tenersi per mano in pubblico ma un giorno… Gli ho detto di smetterla, non volevo sentire nessuna di quelle stronzate ma in qualche modo è rimasto. La miscela del suo odore e delle sue stronzate mi ha accecato la mente. Forse potevamo essere qualcosa di più di semplici ficantes (amici di scopata)?

E io lo avrei voluto? Il tipo viveva in una scuola di ballo, flirtava con ogni ragazza intorno, e aveva figli con due donne diverse. Certamente non è il tipo di uomo che mia madre vorrebbe incontrare. Ho avuto il gusto della realtà quando l’ho presentato a mio fratello che era in visita per il carnevale. Che bello, in quel giorno specifico Kleyton si presentò completamente ubriaco, con un dente anteriore rotto dopo aver aperto una lattina di birra la sera prima, e come da gloriosa tradizione carnevalesca brasiliana – indossando un vestito succinto. Mio fratello non ne fu impressionato.

Sai come a volte un piccolo spuntino non faccia altro che scatenare il tuo appetito invece di soddisfarlo? Questo è quello che è successo a me. Gli incontri settimanali di scopate con Kleyton e poi fingere come se ci conoscessimo appena alle feste non mi bastavano. Volevo qualcosa di più profondo, più reale, più bello… Ho cercato di prendere le distanze, ho suggerito una pausa, ma sono tornata di corsa da lui nel giro di una settimana. La danza è ricominciata da capo.

Ma stava diventando intensa non solo per me. L’ho visto nei suoi occhi, era terrorizzato. Improvvisamente ero ovunque, invadendo il suo territorio con i miei tacchi alti e le mie gonne svolazzanti. Ovunque girasse la testa, io ero lì, a ballare con un altro uomo. Ho studiato il suo viso. Qual era il significato di quella tristezza? Era geloso o era stanco della mia presenza? Qualunque cosa fosse, era troppo. Il suo odore svanì nel nulla. Niente più messaggi whatsapp, niente più “com’è stata la tua giornata”. Non ho chiesto cosa fosse successo. Non ho cercato di trattenerlo. Conoscevo bene la procedura.

E’ scomparso.

Ho ingoiato il rospo, come faccio sempre. Probabilmente si starà già scopando un’altra ragazza. È così che si va sul sicuro: scopare più che si può e scappare prima del primo sgradevole battito del cuore da macho. Ho rischiato con Kleyton e ho perso, ma non tutto. E’ stato infinito quando è durato.

Que seja infinito enquanto dure…

The Rant

Queste erano solo tre delle tante avventure romantiche (?) agrodolci che ho avuto in Brasile e non sono niente in confronto a quello che mi hanno detto le mie amiche. Ogni donna che incontro ha qualche storia tragica di infedeltà nella manica, pronta a tirarla fuori nelle serate tra ragazze imbevute di caipirinha. Le peggiori sono quelle delle loro madri, tradite dai loro padri e lasciate sole, senza nulla da vivere, e spesso con debiti da pagare.

Il mio cuore affonda. È davvero questo che si ottiene quando ci si innamora di un uomo brasiliano? Lo ami? Lo vuoi? Ecco, prendilo, insieme a tutta la merda che arriva con il pacchetto – imbrogli, machismo, e l’incapacità di amarti.

Tuttavia, i trentenni e i ventenni non tollerano la merda su cui le loro madri chiudevano un occhio. Sono laboriosi, ambiziosi e autosufficienti. Fanno sport, viaggiano e sviluppano le loro passioni. Sono i migliori e meritano il meglio. Quindi come funziona per loro? Sono soli. Perché gli uomini brasiliani non riescono a gestire la nuova realtà. Non riescono a trovare il loro posto in quel nuovo modello di relazione in cui non hanno bisogno di essere un fornitore. Rodrigo, un mio collega maschio, ammette che è single perché ha paura. Se esce con una donna, prima o poi lei scoprirà che è un impostore. Non ha niente da offrirle che lei non possa ottenere da sola. Quindi preferisce scappare prima che lei se ne accorga e lo lasci per qualcuno migliore.

La storia di Mariana conferma questa strana logica. Era una bella sviluppatrice di app di successo a Google. Stava cercando un figlio con suo marito da più di un anno quando scoprì che lui ne aspettava già uno, solo che non con lei. Un venditore ambulante diciannovenne di una favela che lui pattugliava si è rivelato un interesse amoroso più attraente. E meno minaccioso, di sicuro. Due settimane dopo Mariana era una bella e vincente… divorziata.

Il ragionamento

Sono sempre stato più un amante degli uomini che un odiatore di uomini, quindi sto cercando di trovare un senso in questa miseria. Tutti desiderano essere considerati una persona decente, ma cosa succede se la definizione di decente differisce nelle varie culture? E se ti è stato impresso da tuo padre e dalla tua società fin dalla tenera età che essere un uomo significa essere in grado di avere più femmine possibili e superarle tutte? Gli uomini brasiliani non si comporterebbero diversamente se fossero stati cresciuti in un posto dove i padri non portano i loro figli quattordicenni nei bordelli per perdere la verginità, dove non gli danno pacche sulle spalle per aver tradito le loro fidanzate adolescenti, e dove l’amore e la lealtà feroce verso una donna non sono visti come debolezza ma come forza? Immaginate di avere 16 once di amore in mano, tutte belle, profumate e pronte per essere regalate a quell’unico uomo speciale. Ma lui ha solo 4 once da darvi in cambio. Ti arrabbi perché non vuole darti di più, ma la verità è che è tutto quello che ha. E questo sembra vero per i ragazzi in Brasile. Sono emotivamente handicappati, incapaci di sviluppare una profondità che li renderebbe attaccati ad una sola persona. È sempre la stessa relazione superficiale, basata sul sesso, solo che i corpi sono diversi. Ecco perché è così facile scambiare una donna per un’altra.

Le Parole di Saggezza

Probabilmente mi romperei in pezzi e mi dispererei, se non fossi consapevole delle leggi dell’Universo: tutto ciò che ti circonda è il riflesso della tua anima, tutto ciò che sperimenti ti viene portato dalla Legge di Attrazione per corrispondere alla vibrazione che proietti. Non siamo vittime delle nostre circostanze ma i capitani delle nostre vite.

Mi siedo in tranquilla meditazione e chiedo al mio Essere Interiore: “Tutti gli uomini brasiliani sono davvero degli imbroglioni emotivamente indisponibili? O attiro solo questi tipi (e le donne che si lamentano di loro)? E se è così… perché?”

La risposta è piuttosto fastidiosa, come sempre. Sembra che sia io ad essere emotivamente indisponibile e che gli uomini che scelgo rispecchino semplicemente il mio atteggiamento. In superficie desidero l’intimità e la profondità, ma in verità… mi spaventa da morire. Cadere così in profondità, perdere il controllo, abbandonarmi completamente a un’altra persona… Nessuno ha tempo per questo! Ho bisogno di concentrarmi sulla mia scrittura, trovare un agente, pubblicare il mio romanzo, andare a correre e prendere lezioni di danza, meditare sulla spiaggia, incontrare le mie amiche… Un uomo ora? Rovinerebbe tutto! Così, una parte di me sabota ogni possibilità di relazione, sceglie tra la folla i peggiori, i giocatori, i donnaioli, gli stronzi… Così non devo prendermi la responsabilità del fallimento negli appuntamenti. Sarà sempre colpa loro.

Questa realizzazione è dolorosa e speranzosa allo stesso tempo. Ci sono uomini fantastici e onesti là fuori, forse sorseggiando acqua di cocco sulla spiaggia che non conosco, forse ballando la kizomba in un club dove non sono ancora stata, forse portando a spasso i loro cani nel parco nell’altra parte della città… Non li ho incontrati perché la mia vibrazione non corrisponde alla loro. Non sono pronto. Quindi dovrei solo rilassarmi, godermi una ciotola di açaí, e pubblicare il mio primo post su Medium. 😉

È molto più facile incolpare l’ambiente circostante che vedere la “realtà” come lo specchio della tua anima. Ma questo è l’unico modo per smettere di “essere vissuti” e iniziare invece a vivere, senza porsi domande stupide, come “Gli uomini brasiliani sono incapaci di amare?

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